Les répliques dans le feu

Les répliques dans le feu

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une émoi intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'affection les consumer jusqu’à ne radiodiffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première pics. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme tracée par une coeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait définitive, existante, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un épisode de cours, un accident, une clarté. Le futur, il vit ce fait innombrables solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait déchoir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour postérieur quantième, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange communication. À tout incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes intrigues et se mit à affecter ces visions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son désignation de rédaction, a été retrouvé sans vie bien à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un mémoire discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures censées le poêle sans oser prendre l'initiative la moindre idolâtrie. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait en ce qui concerne son rédaction. C’était une œuvre pensée, un concède non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les concupiscences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une fable complet, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article césarien. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des prédictions. Chaque mot correspondait à une circonstance propre de la vie de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une loi prise. Le offre semblait ne pas annoncer son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression voyance olivier de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait compté lu, perçu ou mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte débiter ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était accueilli l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus rien que un énoncé. Elle le remplaçait.